Numa Manhã de Nevoeiro

Trago à boca o sal da terra O pão quente da razão Sou filho de quem não se ajoelha Mas guarda a fé na mão Lembro a cinza e a ferrugem O medo preso na garganta E aquela gente em Aljubarrota Que fez da fome a sua espada

Ser português é dizer tudo E depois abrir a porta Pôr a mesa Dar o vinho Mesmo com a alma torta Ser português é rir depressa Chorar calado no terreiro À espera de S. Sebastião Numa manhã de nevoeiro

Contam velhos à lareira Que um dia ele há de voltar Num cavalo que não cansa Vindo do fundo do mar E o povo olha para o rio Quando o céu se faz cinzento Entre a blasfémia e a esperança Reza Insulta e faz um tento

Ser português é dizer tudo E depois abrir a porta Pôr a mesa Dar o vinho Mesmo com a alma torta Ser português é rir depressa Chorar calado no terreiro À espera de S. Sebastião Numa manhã de nevoeiro

Chamam duro Chamam bruto A quem fala sem rodeios Mas quem chega Ganha abrigo Casa Sopa e bons conselhos Somos pouco Somos cansaço Somos riso à beira do fim Mas juramos Entre abraços Que há sempre lugar aqui

Ser português é dizer tudo E depois abrir a porta Pôr a mesa Dar o vinho Mesmo com a alma torta Ser português é rir depressa Chorar calado no terreiro À espera de S. Sebastião Numa manhã de nevoeiro